Un autre jour, un autre enfant.
Celui-ci a peut-être quatorze ans. Il est allongé de tout son long au milieu du trottoir d’une des principales avenues d’Addis Abeba, les bras le long du corps. Sa carcasse mince est raidie et secouée de convulsions, ses yeux sont révulsés. Il va mal.
Après la pluie. J’attends le minibus.
A une dizaine de mètres de moi, l’enfant danse sur le trottoir mouillé.
Harar ressemble un peu à une médina marocaine, dans laquelle on aurait déposé les commerçants d’un marché indien. Perchée dans les montagnes au-dessus de Dire Dawa, elle considère la vallée avec la fierté qui sied à son titre de quatrième lieu saint de l’Islam.
Follow